Je suis une femme et je le prouve (aiiiiieuh)

Ayé, j'ai acheté ET porté des escarpins ŕ talons. J'ai fait mon baptęme de l'air de la féminité (et c'est pas peu dire étant donné la hauteur vertigineuse desdits talons). En plus męme pas mal, démarche chaloupée, roulement du fessier, je n'irai pas courir aprčs le bus. Les vraies femmes ont tout leur temps, le temps que les hommes les regardent.

Etre une femme ne se réduit évidemment pas ŕ une excroissance talonnaire. En fait, le claquement des talons męme plats suffit. Tel un chant prénuptial, le clonque clonque qui déboule derričre vous messieurs suffit ŕ nous rendre désirables ŕ vos oreilles. La męme en baskets silencieuses n'a aucun intéręt (sauf si elle porte ses seins en bandouličre, je vous l'accorde). Je me vois déjŕ, traversant la place Vendôme, rayonnante d'une facette nouvelle de moi-męme, finie la post-ado, bonjour madame, les talons nous grandissent au propre comme au figuré.

Mais la femme a ses ennemis : pavés classés monuments historiques, grilles d'aérations et autres plaques d'égouts, une vie semée d'embűches.
Montée sur mes grandes chaussures, mes amis du sexe fort me découvrent des talons cachés.
Plus tard, explosée dans le caniveau, l'entorse trahi mon talon d'Achille.
Clonque, clonque, clonque, clonque, je refais un tour de piste pour le plaisir d'avoir apprivoisé ces engins de torture, les pieds en sang, je suis une femme. Prochaine étape avant le collier de perle sur le camé, un autre engin de torture, le stérilet. Mais nous en reparlerons le moment venu.

Clonque, clonque clonque.... je quitte la pičce la tęte haute, sans męme un dernier regard ŕ cette jeune fille débraillée que j'étais l'instant d'avant.