:: Ecrit par Melle Kermite le 17 avril 2008 // Ses autres textes
:: Catégorie : Pas de catégorie
Tu souhaites poster une réaction à ce texte ?

 Mars 2007.

   Tu vois là. Je n'ai plus vraiment envie. Et je vais tout effacer. Longtemps. Non ! On sait tous très bien que non. Peut être même que tout reviendra avant que cet article soit publié. Je déteste sérieusement les dimanches. Je les hais. C'est inimaginable. Avant ca allait mais maintenant. Voila ! Croyez vous en une puissance supérieure ? Le ciel reste bleu. Demain tout sera gris. A nouveau. Je voulais trouver un texte, une histoire. Légendaire. Mais finalement les recherches ne m'ont pas satisfaite. Alors tombent des mots sans raisons. Sans but. Sans intérêt. Toujours le même mal. Les mêmes rires. Inexistence totale. De la pure merde. Je ne sais plus apprécier les choses simples. Je ne veux plus essayer de comprendre. J'aimerais retrouver ces sombres nuits d'été. Des corps qui se mélangent. Des larmes qui évacuent le trop plein d'alcool. Le temps passe. Les joies d'avant aussi. Je n'aime plus le chocolat Mont Blanc*. Il a un goût de poussière. Je n'aime plus vraiment parler. Cette impression de débiter toujours des conneries. C'est exaspérant, pour moi. Pour les autres. Je recommence à grincer des dents. A me ronger les ongles. Il faut tout couper alors. Je recommence à me mordre les lèvres jusqu'à ce qu'elles saignent. L'odeur de la Javel me rappelle l'enfance. C'est agréable. L'odeur de l'herbe. Se mettre à une fenêtre au soleil. Cette chaleur. Revivre. Un court instant. Mais se sentir vraiment bien. J'aurais aimé avoir un destin extraordinaire. Les rêves sont gâchés. Contraintes. Toujours. Je n'ai jamais vraiment sommeil. La fatigue fuit dès que j'aimerais dormir. Alors j'attends. Au fond du lit. Par peur des ombres qui dansent dans les coins noirs. Et le souffle saccadé. L'air qui manque. Toujours. Course folle au milieu de la rue. Un pied après l'autre sur les lignes blanches. Surtout ne pas le poser ailleurs. La pluie qui fouette le visage. Ca brûle. C'est bon. Impression de voler au dessus de tout. De pouvoir attraper les sensations. Et les garder dans le secret d'une boite fermée à clé. J'aime toujours autant danser sous la pluie. Le ciel qui pleure sur l'Homme. Rentrer la peau abîmée. Les cris de colère. On s'en fiche de toute manière. C'est quoi ton bonheur ? Il reste un rêve. Voyager. Loin. Toujours plus loin. Etre obliger de capter des images. De les graver dans sa mémoire. Apprendre de nouvelles traditions. Partir comme ça. Sans rien avoir vraiment prévue. Risquer de se perdre. Protéger les personnes qu'on aime. Si on en aime encore. Toujours. Le but est là. Prendre soin de êtres qui nous apporte l'Amour. Celui avec un grand A. Filles ou garçons. Jeune ou vieux. L'Amour est partout. C'est bien ça le problème. Finir par une overdose. Ne plus savoir comment faire. Comment aimer. J'aime les lèvres douces des filles et les mains exploratrices des garçons. Il faut penser quoi ? Quand j'écoute une chanson. Ou. De la musique sans paroles. Je vois des images. Des gens. Une vie qui est et n'est pas la mienne. Des espoirs. Parfois. J'aimerais être belle. A en crever. Et pourtant. Trop de choses se bousculent. Je suis là. Couchée au milieu de cette route déserte. Et j'attends. J'attends que la Vie continue. Doucement. Sans se presser. Elle n'est qu'a son début. Son premier quart. Même pas la moitié encore. Déjà peuplée de souvenirs incertains. Et les grands disaient « - Tu comprendras plus tard. » Mais. C'est quand plus tard ?

Tu souhaites poster une réaction à ce texte ?