Les extraits que vous aimeriez nous faire partager !

[miss-ter]

Je me rends compte que mon rapport à Bukowski est très infantile: j'ai le sentiment d'avoir besoin de lui, je me plonge dans ce qu'il écrit comme d'autres dans la Bible, je suppose. Je ne sais pas si ça me rassure ou m'inquiète.
J'ai passé des jours assez difficiles par rapport à un de mes sentiments qui m'est pénible, puis j'ai voulu retrouver dans Portions from a wine-stained notebook une citation précise qui me semblait être parfaite pour me rassurer, au lieu de quoi j'en ai trouvé deux autres. Quelqu'un qui est capable de résumer ce que je mettrais des heures à écrire en MOINS d'une phrase est plus que mon idole.

And having watched my father, that brutalized monster who bastardized me upon this sad earth, I realized that a man could work a lifetime and still remain poor;

- "A rambling essay on poetics and the bleeding life written while drinking a six-pack (tall)"

My god my god, if I could only rip my fucking heart out tonight and let them see it! But even then they would only take it as an apricot, a dried lemon, an old melon seed.

"In defense of a certain type of poetry, a certain type of life, a certain type of blood-filled creature who will someday die"

[Jules.]

“Je suis vide. Je n’ai que gestes, réflexes, habitudes. Je veux me remplir. C’est pourquoi je psychanalyse les gens. Mais mon tonneau est un tonneau des Danaïdes. Je n’assimile pas. Je leur prends leurs pensées, leurs complexes, leurs hésitations, et rien ne me reste. Je n’assimile pas, ou j’assimile trop bien …, c’est la même chose. Bien sûr, je conserve des mots, des contenants, des étiquettes ; je connais les termes sous lesquels on range les passions, les émotions mais je ne les éprouve pas.”


L'arrache-coeur, Boris Vian.

Sois tranquille, cela viendra ! Tu te rapproches,
tu brûles ! Car le mot qui sera à la fin
du poème, plus que le premier sera proche
de ta mort, qui ne s'arrête pas en chemin.

Ne crois pas qu'elle aille s'endormir sous des branches
ou reprendre souffle pendant que tu écris.
Même quand tu bois à la bouche qui étanche
la pire soif, la douce bouche avec ses cris

doux, même quand tu serres avec force le noeud
de vos quatre bras pour être bien immobiles
dans la brûlante obscurité de vos cheveux,

elle vient, Dieu sait par quels détours, vers vous deux,
de très loin ou déjà tout près, mais sois tranquille,
elle vient : d'un à l'autre mot tu es plus vieux.

Philippe Jaccottet, dans L'Effraie

[Khoya]

" Les gens sont libres et l'attachement est une absurdité, une incitation à la douleur "
Où-es-tu de Marc LEVY

[Jules.]

'' La vie n'est pas ce que tu crois. C'est une eau que les jeunes gens laissent couler sans le savoir, entre leurs doigts ouverts. Ferme tes mains, ferme tes mains, vite. Retiens-la. Tu verras, cela deviendra une petite chose dure et simple qu'on grignote, assis au soleil. ''

Antigone -Anouilh

[Florilège]

Qu'est-ce que signifie « apprivoiser »?
-C'est une chose trop oubliée, dit le renard. Ça signifie « créer des liens... »
-Créer des liens ?
-Bien sûr, dit le renard. Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons.
Et je n' ai pas besoin de toi. Et tu n'a pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde...

Ma vie est monotone. Je chasse les poules, les hommes me chassent. Toutes les poules se ressemblent, et tous les hommes se ressemblent. Je m'ennuie donc un peu. Mais, si tu m'apprivoises, ma vie sera comme ensoleillée. Je connaîtrai un bruit de pas qui sera différent de tous les autres. Les autres pas me font rentrer sous terre. Le tien m'appellera hors du terrier, comme une musique. Et puis regarde! Tu vois, là-bas, les champs de blé ? Je ne mange pas de pain. Le blé pour moi est inutile. Les champs de blé ne me rappellent rien. Et ça, c'est triste! Mais tu as des cheveux couleur d'or. Alors ce sera merveilleux quand tu m'auras apprivoisé! Le blé, qui est doré, me fera souvenir de toi. Et j'aimerai le bruit du vent dans le blé...

Le petit prince de Saint- Exupery

Nous vivions alors dans une époque étrange, comme celles qui d’ordinaire succèdent aux révolutions ou aux abaissements des grands règnes. Ce n’était plus la galanterie héroïque comme sous la Fronde, le vice élégant et paré comme sous la Régence, le scepticisme et les folles orgies du Directoire ; c’était un mélange d’activité, d’hésitation et de paresse, d’utopies brillantes, d’aspirations philosophiques ou religieuses, d’enthousiasmes vagues, mêlés de certains instincts de renaissance ; d’ennuis des discordes passées, d’espoirs incertains, - quelque chose comme l’époque de Pérégrinus et d’Apulée. L’homme matériel aspirait au bouquet de roses qui devait le régénérer par les mains de la belle Isis ; la déesse éternellement jeune et pure nous apparaissait dans les nuits, et nous faisait honte de nos heures de jour perdues. L’ambition n’était cependant pas de notre âge, et l’avide curée qui se faisait alors des positions et des honneurs nous éloignait des sphères d’activité possibles. Il ne nous restait pour asile que cette tour d’ivoire des poètes, où nous montions toujours plus haut pour nous isoler de la foule. À ces points élevés où nous guidaient nos maîtres, nous respirions enfin l’air pur des solitudes, nous buvions l’oubli dans la coupe d’or des légendes, nous étions ivres de poésie et d’amour. Amour, hélas ! des formes vagues, des teintés roses et bleues, des fantômes métaphysiques ! Vue de près, la femme réelle révoltait notre ingénuité ; il fallait qu’elle apparût reine ou déesse, et surtout n’en pas approcher.

Sylvie, de Nerval (dans le recueil Des filles du feu)

[Pavlova]

[…] Là où parle quelqu’un de grand, d’unique, les petits doivent se taire.

Franz Kappus, à propos de Rainer Maria Rilke, dans Lettres à un jeune poète

Et ceux qui la nuit s’unissent et s’enlacent dans les bercements de la volupté font œuvre sérieuse ; ils amassent douceur, profondeur et force pour le chant de quelque poète à venir qui se lèvera pour dire d’indicibles délices.

Rainer Maria Rilke, Lettres à un jeune poète

Avoir de l’amour d’un être humain à un autre : c’est peut-être le plus difficile, et cela nous est imposé ; c’est l’extrême, c’est l’ultime preuve, la mise à l’épreuve, c’est le travail pour lequel tout autre travail n’est que préparation.
C’est pourquoi les jeunes gens, qui sont en tout des débutants, ne sont pas encore capables de l’amour ; ils doivent l’apprendre. De tout leur être, de toutes leurs forces ramassées autour de leur cœur solitaire, inquiet, et dont montent les battements, ils doivent apprendre à aimer. […] Aimer n’est rien d’abord qui signifie se fondre, se donner et s’unir à une seconde personne […] c’est pour l’individu une sublime occasion de mûrir, de devenir soi-même quelque chose, de devenir monde, pour l’amour d’un autre, monde pour soi-même ; aimer est une grande et immodeste exigence envers l’individu, c’est une chose qui le choisit et l’appelle vers le vaste.

Rainer Maria Rilke, Lettres à un jeune poète

Il faudrait qu’on puisse enfoncer son doigt quelque part sans la tête pour faire vomir sa mémoire.

Daniel Picouly, Le champ de personne

Il y a deux roues dentées qui tournent en sens inverse dans le mécanisme d’horlogerie du cerveau. Sur l’une, il y a les visions, sur l’autre, les réactions du corps. La dent sur laquelle est gravée la vision d’une femme nue s’imbrique dans la dent opposée, sur laquelle est inscrit l’impératif de l’érection. Qu’une roue saute un cran, pour une raison ou pour une autre, et que la dent de l’excitation entre en contact avec la dent sur laquelle est peinte l’image d’une hirondelle en plein vol, notre sexe se dressera à la vue de l’hirondelle.

Milan Kundera, L’insoutenable légèreté de l’être

Oui, le droit de tuer un cerf ou une vache, c’est la seule chose sur laquelle l’humanité toute entière soit fraternellement d’accord, même pendant les guerres les plus sanglantes.
Ce droit semble aller de soi puisque nous sommes au sommet de la hiérarchie. Mais il suffirait qu’un tiers s’immisce dans le jeu, par exemple un visiteur venu d’une autre planète dont le Dieu aurait dit “Tu régneras sur les créatures de toutes les autres étoiles”, et tout l’évidence de la Genèse serait aussitôt remise en question. L’homme attelé à un char par un Martien, éventuellement grillé à la broche par un habitant de la Voie lactée, se rappellera peut-être alors de la côtelette de veau qu’il avait coutume de découper dans son assiette et présentera (trop tard) ses excuses à la vache.

Milan Kundera, L’insoutenable légèreté de l’être

[Shanty]

Ils cassent le monde
En petits morceaux
Ils cassent le monde
A coups de marteau
Mais ça m’est égal
Ca m’est bien égal
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
Il suffit que j’aime
Une plume bleue
Un chemin de sable
Un oiseau peureux
Il suffit que j’aime
Un brin d’herbe mince
Une goutte de rosée
Un grillon de bois
Ils peuvent casser le monde
En petits morceaux
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
J’aurais toujours un peu d’air
Un petit filet de vie
Dans l’oeil un peu de lumière
Et le vent dans les orties
Ils cassent le monde
Avec leurs marteaux pesants
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez, mon cœur

Boris Vian

[Louïse]

Et alors ils se sont mis à grouiller sur mes mains, mes bras, mes jambes, la figure. J'en avais dans le nez, dans la bouche, dans la gorge, qui m'étouffaient, qui m'étranglaient. Des vers et des larves, des ténias, des asticots, des lombrics rongaient mes chairs, la désintégraient, me grouillaient dessus, me consumai...ent.

L'herbe bleue

[Rodchenko]

On est sur le point d'écrire un beau livre dans lequel on mettra tout ce qui vous a causé joie ou peine (...) Ce sera l'histoire de votre vie sans ratures. Tout le monde voudra le lire parce qu'il contiendra la vérité et rien que la vérité. C'est l'histoire qui vous fait rire dans votre sommeil, l'histoire qui vous fait monter les larmes aux yeux quand on est au milieu d'une salle de bal, et qu'on se rend subitement compte que personne des gens qui sont autour de vous ne sait quel génie vous êtes. Comme ils riraient et comme ils pleureraient tout ensemble si seulement ils pouvaient lire ce qui n'est pas encore écrit, parce que chaque mot est absolument vrai, et que jusque ici personne n'a osé écrire cette absolue vérité sauf vous, et ce livre véridique qui est enfermé en vous ferait rire et pleurer les gens comme ils n'ont jamais ri, jamais pleuré.

H.Miller.

Probablement mon extrait préferé, il me fout les larmes aux yeux.

[Bleuenn]

Ce n'est pas un extrait mais un poème, vous ne m'en voudrez pas j'espère. C'est un très joli poème d'amour par E. E. Cummings :

i carry your heart with me(i carry it in
my heart)i am never without it(anywhere
i go you go,my dear; and whatever is done
by only me is your doing,my darling)
i fear
no fate(for you are my fate,my sweet)i want
no world(for beautiful you are my world,my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life;which grows
higher than the soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart(i carry it in my heart)

[Lualdi]

"Quand ai-je cessé de croire au père Noël ?
C'est une question stupide et tout à fait sans intérêt.
Mais si vous voulez savoir quand j'ai cessé de croire que le vieux dans le costume rouge était le père Noël, alors je vous répondrai... qu'à ça, je n'y ai jamais vraiment cru.
Je savais déjà que le gars à la fête de Noël de mon école maternelle était un imposteur, et je n'ai pas eu besoin de voir maman en train d'embrasser papa Noël pour comprendre... Et j'étais déjà assez précoce pour questionner l'existence d'un vieux monsieur travaillant seulement à Noël.
En revanche...
Pour ce qui est des extraterrestres, des voyageurs dans le temps, des fantômes, des démons, des espers, des organisations criminelles et des héros de dessins animés ou de mangas qui les affrontent... J'ai mis un peu plus de temps à me rendre compte que tout ça n'existait pas vraiment.
Non... En fait, je devais sûrement le savoir. Je ne voulais juste pas l'admettre. J'espérais de tout coeur qu'un extraterrestre, un voyageur dans le temps, un fantôme, un démon, un esper ou un membre d'une organisation criminelle se matérialise devant moi.
Ah, que la réalité est cruelle ! Les lois de la physique sont d'une admirable banalité. J'ai donc fini par décrocher des programmes télé sur les OVNI ou les pouvoirs psychiques. Les extraterrestres, les voyageurs dans le temps, les espers... Tout ça ne pouvait exister. Même si j'espérais le contraire. Je suppose que ma capacité à garder mes convictions tout en acceptant la réalité prouve que j'ai mûri.
En entrant au lycée, j'ai laissé mes rêves d'enfance à la porte, résigné à accepter la morosité de ce monde.
Je n'avais donc aucun espoir ni aucun souci...
Jusqu'à ce qu'elle s'en mêle."

- Nagaru Tanigawa, La Mélancolie de Haruhi Suzumiya

[Dark Passenger]

La solitude est un véritable baume qui cicatrise les nombreuses égratignures que vous ont faites les circonstances de la vie ; sa monotonie est un calmant pour les nerfs trop sensibles à force d'avoir trop vibré ; son air pur vous est un bain, une douche et un massage, au moral, qui vous enlève de la tête les idées mesquines, la poussière de bêtise humaine que déjà l'on tenait pour un ingrédient nécessaire ; grâce au désert, on pense longuement et peut-être conclut-on mieux...

Gabriel Bonvalot / De Paris à Tonkin A travers le Tibet inconnu.

[Florilège]

Le vrai hédonisme, c’est l’ennui. Seul l’ennui permet de vivre le présent mais tout le monde vise le contraire : pour se désennuyer, les occidentaux fuient par l’intermédiaire de la télé, du cinéma, d’Internet, du téléphone, du jeu vidéo, ou d’un simple magazine. Ils ne sont jamais à ce qu’ils font, ils ne vivent plus que par procuration , comme s’il y avait un déshonneur à se contenter de respirer ici et maintenant. Quand on est devant sa TV, ou devant un site interactif ou en train de téléphoner sur son portable, ou en train de jouer sur sa playstation, on ne vit pas.

On est ailleurs qu’à l’endroit où l’on est. On n’est peut être pas mort, mais pas très vivant non plus. Il serait intéressant de mesurer combien d’heures par jour, nous passons ainsi ailleurs que dans l’instant. Ailleurs que là où nous sommes. Toutes ces machines vont nous inscrire aux abonnés absents, et il sera compliqué de s’en défaire.

Tous les gens qui critiquent la société du spectacle ont la télé chez eux. Tous les contempteurs de la Société de consommation ont une carte Visa. La situation est inextricable.

Rien n’a changé depuis Pascal : l’homme continue de fuir son angoisse dans le divertissement. Simplement le divertissement est devenu si présent qu’il a remplacé Dieu. Comment fuir le divertissement ? En affrontant l’angoisse.

Le monde est irréel sauf quand il est chiant."

"

F.Beigbeder.99 francs.

Posté par M@g@li

Gabriel Bonvalot / De Paris à Tonkin A travers le Tibet inconnu.

Tu m'as donné envie de le lire <3

[Dark Passenger]

Posté par Mindfulista

Tu m'as donné envie de le lire <3

Editions Olizane, bonne lecture.

Si je t'ai blessé, c'est que ta blessure est aussi la mienne. Alors, ne m'en veux pas. Je suis un être inachevé. Bien plus que tu ne le crois. C'est justement pour cela que je ne veux pas que tu m'en veuilles. Si tu me détestes, je vais me retrouver en morceaux.

Je pensais que tout irait bien tant qu'il serait à mes côtés, continua-t-elle. Dans la mesure où il était près de moi, je ne risquais rien. Vous savez que dans ce genre de maladie, c'est ce sentiment de confiance qui est le plus important ? Je n'avais qu'à le laisser faire, dès que j'irais un peu plus mal, c'est-à-dire quand les écrous commenceraient à se déserrer, il s'en apercevrait aussitôt et s'empresserait d'y remédier avec précision et courage, il démêlerait la pelote. Tant qu'il y a cette sorte de confiance, la maladie ne réapparaît pas.

Notre relation était assez différente de celle que peut avoir un garçon et une fille ordinaires. On aurait dit que nous étions reliés physiquement par quelque chose. Comme si, dès que nous étions séparés, une force nous faisait revenir l'un vers l'autre.

Le tout dans La ballade de l'impossible, de Haruki Murakami.

"Les rideaux de taffetas moirés sont tirés, c'est l'automne, des rafales de vent secouent les fenêtres, les voitures chuintent sur l'asphalte mouillé, on entend le grincement de l'ascenseur, Camille est nue, son nouvel ami ne s'est pas entièrement déshabillé, il est étendu sur elle, elle a noué ses jambes autour de lui, je devine la main du garçon glissée entre les deux corps, à la soudure de leurs ventres, engagée frénétiquement à ouvrir une voie. Quel travail elle fait cette main, dans sa position forcée, si pénible aux muscles, ouvrant des agrafes, tirant sur une fermeture éclair, écartant le bord du slip, cherchant le chemin creux, glissant, trébuchant, sherpa contracté d'effort, spéléologue rampant sous la voûte suintante. Elle est à la peine cette main, elle aimerait mieux reposer au fond moelleux d'une poche, ou rythmer librement sa cadence au-dehors avec ses amies les jambes et ses amis leurs pieds, mais elle est l'esclave d'un cerveau qui la plie dans l'inconfortables torturantes positions en quête d'une vision, d'une apothéose, qui doit éclater là sur les parois du ventre. [...] "

Les amants imparfaits, Pierrette FLEUTIAUX

[Harleen Quinzel]

La politesse, cher enfant, consiste à paraître s’oublier pour les autres ; chez beaucoup de gens, elle est une grimace sociale qui se dément aussitôt que l’intérêt trop froissé montre le bout de l’oreille, un grand devient alors ignoble. Mais, et je veux que vous soyez ainsi, Félix, la vraie politesse implique une pensée chrétienne ; elle est comme la fleur de la charité, et consiste à s’oublier réellement. En souvenir d’Henriette, ne soyez donc pas une fontaine sans eau, ayez l’esprit et la forme ! Ne craignez pas d’être souvent la dupe de cette vertu sociale, tôt on tard vous recueillerez le fruit de tant de grains en apparence jetés au vent. Mon père a remarqué jadis qu’une des façons les plus blessantes dans la politesse mal entendue est l’abus des promesses. Quand il vous sera demandé quel que chose que vous ne sauriez faire, refusez net en ne laissant aucune fausse espérance ; puis accordez promptement ce que vous voulez octroyer : vous acquerrez ainsi la grâce du refus et la grâce du bienfait, double loyauté qui relève merveilleusement un caractère. Je ne sais si l’on ne nous en veut pas plus d’un espoir déçu qu’on ne nous sait gré d’une faveur. Surtout, mon ami, car ces petites choses sont bien dans mes attributions, et je puis m’appesantir sur ce que je crois savoir, ne soyez ni confiant, ni banal, ni empressé, trois écueils ! La trop grande confiance diminue le respect, la banalité nous vaut le mépris, le zèle nous rend excellents à exploiter. Et d’abord, cher enfant, vous n’aurez pas plus de deux ou trois amis dans le cours de votre existence, votre entière confiance est leur bien ; la donner à plusieurs, n’est-ce pas les trahir ? Si vous vous liez avec quelques hommes plus intimement qu’avec d’autres, soyez donc discret sur vous-même, soyez toujours réservé comme si vous deviez les avoir un jour pour compétiteurs, pour adversaires ou pour ennemis ; les hasards de la vie le voudront ainsi. Gardez donc une attitude qui ne soit ni froide ni chaleureuse, sachez trouver cette ligne moyenne sur laquelle un homme peut demeurer sans rien compromettre.

Le lys dans la vallée, Honoré de Balzac.
J'aime bien ce passage de la lettre qu'Henriette écrit à Félix. J'aime bien toute la vision qu'elle y développe. Je trouve sa façon de penser à la fois absolument pas authentique et en même temps totalement attendrissante, ça me fait sourire, j'y vois du bon sens (même si finalement je ne pourrais JAMAIS me tenir a ce bon-sens, je sais que je l'enverrai à la décharge sans plus de manière mais... voilà)