[miss-ter]

Il y a un passage, assez long (trois ou quatre pages si je me souviens bien) de la nouvelle Madame Fonss de Jacobsen qui me plait particulièrement. Le problème c'est que j'avais emprunté le recueil à la bibliothèque, donc je peux pas le recopier. Mais je vais peut-être l'acheter un de ces jours alors ça sera l'occasion !
Pour d'autres, j'ai plus de mal, parce que comme je ne les note quasiment jamais, j'aurais du mal à les retrouver et même à m'en souvenir. Yen a quand même quelques-uns que j'ai notés ou que je connais (et j'aime bien aussi la phrase de ma signature qui vient de L'écume des jours de Vian) :

Ce que les parents appellent expérience n'est rien d'autre qu'une tentative couronnée de succès et conduisant souvent au cynisme, de renier tout ce qu'ils avaient éprouvé de pur, de vrai, de juste dans leur jeunesse. Eux-mêmes ne remarquent pas l'épouvantable cynisme qui réside dans ces propos constants sur "l'expérience" présentée comme le but le plus élevé de la vie. Ils remarquent "le manque d'expérience" chez leurs enfants, c'est-à-dire une forme d'inexpérience qui s'appelle pureté et loyauté. Cela les irrite. Lorsqu'ils sont irrités, ils passent leurs irritation sur les enfants. Cela s'appelle élever les enfants ; car, qu'est-ce que l'éducation sinon un effort de parents irrités pour étouffer ce qu'ils ont étouffé de meilleur en eux-mêmes ? S'ils ne sont pas irrités, ils prennent alors des airs supérieurs, supérieurs parce qu'avec leur fierté hypocrite, ils tirent vanité de leur grande expérience de la vie, exactement comme si c'était particulièrement honorable et extraordinaire de détruire le meilleur de soi-même.

ET

Il fait presque noir dans l'antichambre mais il n'allume pas. A présent il a peur de la lumière.
Mais ce qui arrive ne lui fait pas peur. Car en nous, nous portons tous l'image d'une chose terrible qui nous arrivera une fois quand il fera très sombre, l'image de quelqu'un que nous rencontrerons un soir de pluie et de grand vent, l'image de quelqu'un que nous trouverons debout derrière la porte en entrant dans une chambre. C'est pourquoi nous ne sommes pas vraiment effrayés le jour de la terrible rencontre. Car chaque soir, à la nuit tombante, nous l'avons attendu. Le terrible sentiment d'un accomplissement fatal, c'est tout ce que nous éprouvons.

L'enfant brûlé, Stig Dagerman.

Elle avait enduit son visage de crème et sa peau luisait, telle la peau d'une créature qui vient juste d'émerger de la mer ; ou peut-être avait-elle pris au sens littéral du terme les mots inscrits sur le flacon de crème - Vanishing - et se l'était-elle appliquée comme un prélude à l'invisibilité
Peut-être est-ce ma mère, songea Erlene.

Le jardin aveugle, Janet Frame.

Non, il n'y a pas d'objectivité possible dans un monde de salauds ! Ni science possible, ni littérature, ni art, ni amour, dans ce monde de popotins ! Il n'y a rien de vrai, tout est fabriqué, salopé ! Se pencher là-dessus avec une sérénité d'entomologiste est plus qu'une faute, c'est une lâcheté !

ET

A moi le roman du XIIème siècle ou les commentaires sur Phèdre ! A moi la vase des développements, la salade des reconstitutions, la suave diarrhée du baratin ! ... Je regarde Boivin, Salignon, Serindoux, Chennebault, spécialistes de la crotte annuelle, accumulant les certificats de bonne digestion pour obtenir une planque officielle, comme voie de garage, tout cela ne dépasse guère la hauteur des intestins...

Je suis un monstre, Jean Meckert.

Quant à moi, ayant encore plus mal dans le corps des autres que dans le mien, il y a longtemps que j'ai dû y renoncer

Fin du poème "Nuit de Noces" d'Henri Michaux (La nuit remue)